{{gap}}Génuflexe en frappant le sol de ton front, les mains jointes, les lèvres tremblantes d'hosannahs discrètement formidables, clame: {{smaller|Vous n'aurez pas la peau de mon ours. La peau, chers directeurs, la peau.}}
{{gap}}Un pris de Rhum te fera là-dessus d'assez profitable musique, dans le genre Beethoven, mais plus moderne.
V
{{gap}}Voici pourquoi:
{{gap}}''Toute réalisation implique déchéance.''
{{gap}}De formuler son rêve, déjà quels désespoirs, quelle gésine, quel avortement. Et le filtre à travers la veulerie cabotine ! Ah non ! ''Chante pour qu'on t'écoute avec l'âme''.
{{gap}}Sans doute peu de cerveaux auront la puissance exquise d'évoquer par un pur effort mental la substance de tes visions. Qu'importe, si de ceux-là tu es le père chéri, l'élu dont les muses ont stellé le front....
{{right|{{sc|Alfred Mortier}}.}}