{{larger|RÊVE}}

Je m'en allais seul, par une
Nuit froide, profil obscur
Plaqué sur le clair de lune
Artificiel et dur.

Un vieux clown hyperbolique,
Brillant comme un arc-en-ciel,
Vint, gracieux mais oblique...
Un vrai péché véniel.

Cet homme avait dans sa poche
De la corde de pendu.
Je lui fais signe : il s'approche
Avec un air entendu.

 « Combien vends-tu la ficelle ?
Il met ses yeux dans mes yeux,
Puis, vif comme une étincelle,
Gicle en un saut périlleux ;

Un saut périlleux bizarre
Qui me jeta sur le nez.
Mais avec un sang-froid rare
Et des gestes obstinés :

 « Allons, vieux, vends-moi ta corde,
Vite, ou je vais t'assommer,
— Vit-on pas, miséricorde !
La lune au ciel se pâmer.