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 — Notre soif d'infini, Maîtresse énigmatique !
 En nous n'a pas éteint le bûcher des tourments,
 Et n'a pu nous ravir au supplice mystique
 Qu'ont souffert, ici-bas, les plus heureux amants !...

 Qu'importe que ce soit une action profane
 De s'étreindre couchés sur un gazon tombal,
 Et, par un vent où l'Ange inexorable plane,
 D'oser tel entretien comme au retour d'un bal !

 Sous l'hypocrite Azur, complice du mystère
 Qu'il nous taira toujours dans son sourire bleu,
 Nous faut-il, en croyants d'une puissance austère,
 Endurer sans espoir le martyre du feu,

 Lorsque les exilés de noirs caveaux infâmes
 Où la nuit est rebelle aux clartés des flambeaux,
 Détenant les secrets de la chair et des âmes,
 Dorment sans qu'on les trouble au fond de leurs tombeaux ?

 Et qui reculerait même devant l'outrage,
 Si, lassé par les chocs de deux corps indomptés,
 Quelque mort, soulevant son couvercle avec rage,
 Jetait le mot magique à des cœurs révoltés !

 ... Mais, passant à l'automne auprès de mausolées,
 Et pénétrant un soir dans la ville des morts,
 — Derrière les cyprès épars dans les allées,
 Saurais-tu me livrer ta bouche sans remords ?...

 Novembre 1889.