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 Et Psykhé les suit du regard en méditant :
 « Oh ! qui donc en l'aridité de mon chagrin
 A déposé l'ardente goutte de levain
 Dont mon flanc se gonfle et tressaille en cet instant ?

 L'essor bleu des rêves s'essaime
 Dans les matins, si diaphanes que l'aurore
 De ses nacres les plus ténues les colore,
 Si subtils que « vivent-ils même ? »

 Et Psykhé se demande, les voyant si beaux,
 Quel souffle d'amour a passé sur les tombeaux
 De ses espoirs et par quels mystères
 Ses ruines ont fleuri tant de pariétaires.
 La veuve qui pourtant cache en ses voiles noirs
 La tristesse des illusoires espoirs,
 — À voir ses beaux enfants, les Rêves, si sûrs
 De la vie et de la joie, et si heureux
 Des fleurs qui fleuriront sans doute pour eux, —
 Se reprend à désirer des futurs.

 Tu perds ton temps... Bah ! Hardi, mon fils !
 Pétris l'argile inconnue et tendre.
 Des pleurs versés sur le Crucifix,
 — Pauvre pécheur ! — humecte la cendre
 Des rêves fous et bons que tu fis.
   Hardi, mon fils !

 Hélas ! avant que la blanche frise
 Aille redire au soleil levant
 La belle histoire autrefois apprise,
 Les pleurs séchés et la poudre grise
 Des espoirs morts s'en iront au vent...
   Tu perds ton temps.