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Un vieux satyre prétendait que la luxure avait
Le don superbe d'entraîner l'esprit hors des amares,
Et qu'il n'était oh ! rien de tel que le moelleux duvet
Des chairs, où l'on enfonce, ainsi qu'un pied dans l'eau des mares.

Et je croirais à tout, si tout ne me semblait si louche,
Si tout ne s'entachait d'un ironique résultat !
Et je voudrais gémir : le pleur me reste dans la bouche.
Qui donc me crut un serf si dépravé ? Qui m'insulta ?

Il faut, sans doute, que je cherche encore dans mon âme
Quelque recoin moins tourmenté, moins pauvre, moins infâme,
Pour m'y complaire, loin du monde absurde et hobereau,
Comme on s'enfuit aux champs lorsque la ville pèse trop.

Et s'il existe, ce recoin, sera-ce enfin l'oubli ?
Sera-ce la retraite au sein du débonnaire cloître
Où la vertu de quelques-uns, dit-on, a pu s'accroître
Jusqu'à se résigner au mal, à le trouver joli ?