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 Jeannette attendra Pierre tout le long de sept ans :
 Tais toi le rossignol, piquez-moi les abeilles !
 Se souvient-il de ses serments, tandis que chaque avril le lilas blanc pleure ses fleurettes comme des larmes de parfum ?

 Près du lilas blanc, l'ami Pierre est planté :
 Cascadez roses et fleurissez pervenches !
 Jeannette accourt, car il est à cheval ;
 Chantez le rossignol, bourdonnez les abeilles !
 Il a un cheval, c'est un bel officier, et, tandis que Jeannette l'admire, il cueille du lilas, lui jette un louis d'or, disant : « Voici pour toi, petite, ma femme aime les fleurs… »

 Ils étaient partis depuis le matin, les deux grands diables de bœufs roux et maigres, aux cornes menaçantes, capables de démolir les bastions d'une ville. Ils étaient partis, brisant une bonne fois le joug, usant de leur force, de leur volonté, de leur droit, pour eux-mêmes. L'un avait fait une blessure au maître fermier, l'autre avait fendu la porte de l'étable, car ils y allaient durement, les bœufs révoltés ! Serfs la veille, ils devenaient bandits le lendemain. Puis ils s'étaient sauvés dans les champs en fleurs, dans l'herbe molle qu'ils rêvaient de paître à leur guise.
 Le soir vint, ils allaient toujours, sans trop savoir où. Sur la colline, l'étoile du berger s'allumait. Des remous de velours couraient le long des prés comme la marée montante du crépuscule, et les arbres pliaient dans leurs feuilles toutes les nichées d'oiseaux.
 « Halte ! » dirent les bœufs qui ne riaient plus.
 Ils s'examinèrent pensifs ; leurs gros bons yeux eurent des larmes attendries.
 « On rentre, là-bas, risqua le premier.