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En mi-chemin de cestre nostre vie

Me retrouvai en une salve obscure,

Car droite voie ore estoit esmarrie.

Ah, ceste selve, dire m'est chose dure

Connue elle estoit sauvage et aspre et fort

Si que mon coeur encore ne s'assure,

Tant est amer que peu est plus la mort.

Le Poëte au penchant de sa destinée
S'arrête et contemple l'avenir obscur :
Déjà le soir de sa mourante journée
Monte parmi la vieillesse de l'azur.

Comme Dante a-t-il quitté la bonne voie
Celui qui mieux que tous connut le secret
Des hymnes splendides d'amour et de joie —
Comme Dante perdu dans l'âpre Forêt?

C'est à peine si la mort est plus amère
Que cette Forêt d'épouvante et de nuit
Qu'emplit le sanglot de la chère chimère
D'autrefois, fantôme déçu qui s'enfuit.

Ah, que les routes claires se sont éteintes
Depuis que dans l'aube on partit pour là-bas
Où brillait au sommet des montagnes saintes
Une Rose en prix de glorieux combats