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Génuflexe en frappant le sol de ton front, les mains jointes, les lèvres tremblantes d'hosannahs discrètement formidables, clame:
de mon ours.
La peau, chers directeurs, la peau.
Un pris de Rhum te fera là-dessus d'assez profitable musique, dans le genre Beethoven, mais plus moderne.
Voici pourquoi:
Toute réalisation implique déchéance.
De formuler son rêve, déjà quels désespoirs, quelle gésine, quel avortement. Et le filtre à travers la veulerie cabotine ! Ah non ! Chante pour qu'on t'écoute avec l'âme.
Sans doute peu de cerveaux auront la puissance exquise d'évoquer par un pur effort mental la substance de tes visions. Qu'importe, si de ceux-là tu es le père chéri, l'élu dont les muses ont stellé le front....
Alfred Mortier.
