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(Ecrit quand il fut question de faire passer une grande route par-dessus.)

 Poussière dans la poussière ? Vous êtes la poussière du Temps,— Immortels, dont la mortalité est abolie; — Noms écrits sur l'eau jadis, et maintenant pour toujours — Gravés sur les cœurs inoublieux en rimes d'or.
 Qu'importe que sur vos têtes la pantomime — Du vulgaire trafic fasse résonner son grondement quotidien ? — Un pareil fardeau, quand vous viviez, vos esprits le portèrent: — L'indifférence du monde pour les sublimes âmes.
 Ainsi toute l'humanité marche sans aucun arrêt,— Malgré le lointain but qui se dresse dans l'ombre, — Le long d'une route dont la poussière est faite avec des vies de héros.
 Il n'est pas plus sacré ce sol que, en haut, — Cette grande route dont nul regard ne voit la fin, — Route fourchue semée d'étoiles en poussière.

 Peut-être, qui sait, la foule qui se hâte — Fut pour lui un signe de désespérance ; — Je l'imagine errant longtemps, — Jusqu'à l'obscurcissement du jour.
 Les fenêtres le virent aller et venir, — Aller et revenir encore ; — Et toujours la foule passait, hélas ! — Oh ! les faces nues des hommes!
 Et quand la journée fut finie, le chemin — Le conduisit aux mortels précipices: — Douce vie, quel requiem proférer? — Tout est bien, très bien, il dort.