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 Comme un mollusque, paresseux, lent, rampe le bonheur.
 Le cœur en attente, palpitant, l'homme en angoisse et en détresse lève ses bras vers le ciel et crie: ― O viens, viens enfin, délivre-moi, délivre-moi des chaines et des liens! ― un sourire du bonheur, un seul, réchaufferait mon âme d'une rieuse lueur, comme le soleil de mai réchauffe la terre engourdie après la froidure de l'hiver !...
  Il attend et supplie, longuement, longuement, peinant sous le harnais de la vie, il halète, halète, retenu flagellé, ― voulant s'élancer: en haut ! en haut ! où rayonne et sourit le beau, le paisible, le pur, le toujours désiré bonheur...
  Mais le bonheur n'est pas un ange aux ailes rapides, hélas, non plus une femme se donnant, pleine de charité, ― le bonheur, mollusque de pourpre, n'avance que péniblement, en longues étapes, pas à pas... et ses tentacules rétractiles, paresseux, palpent, froids, un cadavre rigide et sans yeux, dans le tombeau.
  Mollusque maudit, ô trop lent bonheur ! tandis que tu rampes ton chemin gluant en silence, bruit, mugit, se précipite avec des hurlements, envahissante ainsi que l'ouragan, de toutes parts, la troupe des furies sur le malheureux. Les femmes décharnées ! Les femmes décharnées! Tourmente de sorcières poussant des cris de joie féroce...
  De leurs fouets elles le cinglent, avec leurs serpents elles l'épouvantent, avec leurs regards putréfiés elles le pourchassent à travers les affres du désespoir, les ténèbres de la folie, dans la mort...
  Bête forcée, crevée, ― il gît dans la tombe, apaisé enfin. Dans le néant, dans le paisible, l'inanimé néant, le bonheur l'approche...
  Le mollusque de pourpre, rouge foncé, rampe sur sa tombe, sans bruit...