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Le Séraphin des soirs passe le long des fleurs...
La Dame-aux-Songes chante à l'orgue de l'église;
Et le ciel, où la fin du jour se subtilise,
Prolonge une agonie exquise de couleurs.

Le Séraphin des soirs passe le long des cœurs...
Les vierges au balcon boivent l'amour des brises,
Et sur les fleurs et sur les vierges indécises
II neige lentement d'adorables pâleurs.

Toute rose au jardin s'incline lente et lasse;
Et l'âme de Schumann, errante par l'espace,
Semble dire une peine impossible à guérir:

Quelque part une enfant très douce doit mourir...
O mon âme, mets un signet au livre d'heures:
L'ange va recueillir le rêve que tu pleures.

Le calme des jardins profonds s'idéalise;
L'âme du soir s'annonce à la tour de l'église.
Ecoute, l'heure est bleue et le ciel s'angélise.

Sous l'ineffable flot de l'azur étendu,
Dirait-on pas, ma sœur, qu'un grand cœur éperdu
En longs ruisseaux d'amour, là-haut, s'est répandu?

L'ombre lente a noyé la vallée indistincte;
La cloche au loin, note par note, s'est éteinte,
Emportant comme l'âme frêle d'une sainte.

L'heure est à nous ; voici que, d'instant en instant,
Sur les bois violets au mystère invitant
Le grand manteau de la solitude s'étend.

L'étang moiré d'argent sous la ramure brune,
Comme un cœur affligé que le jour importune,
Rêve à l'ascension suave de la lune.

Je veux, enveloppé de tes yeux caressants,
Je veux cueillir parmi les roseaux frémissants
La grise fleur des crépuscules pâlissants.