Page 240 · Tome I. Janvier-Décembre 1890

C'est chose due,
Que votre amour.
Vite une cour
Très assidue.


Je sais très bien
Que je suis belle ;
Pas de rebelle.
On n'y peut rien.


Allez, esclaves,
Allez gaiement.
C'est le moment ;
Partez, mes braves.


Sages et fous,
Entrez en lice.
Pour votre Alice
Éborgnez-vous.


Croisez vos battes,
Beaux Arlequins,
Marchez, faquins,
À quatre pattes.


Baisez, tremblants,
Tous à la queue,
Ma robe bleue
À sept volants.


Au son des flûtes
De bois doré,
Moi, je rirai
De vos culbutes.

Gabriel Vicaire.

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