Hujusnam domini coluntme Deumque salutant.
Catulle.
- Respecte, ô Voyageur, si tu crains ma colère,
- Cet humble toit de joncs tressés et de glaïeul.
- Là, parmi ses enfants, vit un robuste aïeul;
- C'est le maître du clos et de la source claire.
- Et c'est lui qui planta droit au milieu de l'aire
- Mon emblème équarri dans un cœur de tilleul;
- II n'a point d'autres Dieux, aussi je garde seul
- Le verger qu'il cultive et fleurit pour me plaire.
- Ce sont de pauvres gens rustiques et dévots;
- Par eux la violette et les sombres pavots
- Ornent ma gaine avec les verts épis de l'orge;
- Et toujours, deux fois l'an, l'agreste autel a bu,
- Sous le couteau sacré du colon qui l'égorge,
- Le sang d'un jeune bouc impudique et barbu.
Ecce villicus,
Venit...
Catulle.
- Holà, maudits enfants ! Gare au piège, à la trappe,
- Au chien! Je ne veux plus, moi qui garde ce lieu,
- Qu'on vienne, sous couleur d'y chercher un caïeu
- D'ail, piller mes fruitiers et grappiller ma grappe.
- D'ailleurs, là-bas, du fond des chaumes qu'il étrape,
- Le colon vous épie et, s'il vient, par mon pieu!
- Vos reins sauront alors tout ce que pèse un Dieu
- De bois dur emmanché d'un bras d'homme qui frappe.
- Vite, prenez la sente à gauche, suivez-la
- Jusqu'au bout de la haie où croît ce hêtre, et là,
- Profitez de l'avis qu'on vous glisse à l'oreille :
- Un négligent Priape habite au clos voisin;
- D'ici vous pouvez voir les piliers de sa treille
- Où sous l'ombre du pampre a rougi le raisin.
Mihi corolla picta vere ponitur.
Catulle.
- Entre donc. Mes piliers sont fraîchement crépis
- Et sous ma treille neuve où le soleil se glisse,
- L'ombre est plus douce. L'air embaume la mélisse.
- Avril jonche la terre en fleurs d'un frais tapis.
- Les saisons tour à tour me parent; blonds épis,
- Raisins mûrs, verte olive ou printanier calice;
- Et le lait du matin caille encor sur l'éclisse,
- Que la chèvre me tend la mamelle et le pis.
- Le maître de ce clos m'honore. J'en suis digne.
- Jamais grive ou larron ne marauda sa vigne
- Et nul n'est mieux gardé de tout le Champ Romain.
- Les fils sont beaux, la femme est vertueuse et l'homme,
- Chaque soir de marché, fait tinter dans sa main
- Les deniers d'argent clair qu'il rapporte de Rome.
Rigetque dura barba juncta crystallo.
Divers. poetarum lusus.
- Quel froid! Le givre brille aux derniers pampres verts,
- Je guette le soleil, car je sais l'heure exacte
- Où l'aurore rougit les neiges du Soracte.
- Le sort d'un Dieu champêtre est dur. L'homme est pervers.
- Dans ce clos ruiné, seul, depuis vingt hivers
- Je me morfonds. Ma barbe est hirsute et compacte;
- Mon vermillon s'écaille et mon bois se rétracte
- Et se gerce, et j'ai peur d'être piqué des vers.
- Que ne suis-je un Pénate ou même simple Lare
- Domestique, repeint, repu, toujours hilare,
- Gorgé de miel, de fruits ou ceint des fleurs d'avril;
- Près des aïeux de cire, au fond du vestibule,
- Je vieillirais, et les enfants, au jour viril,
- A mon col vénéré viendraient pendre leur bulle.
José Maria de Heredia.
