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La Terre qui s'éplore à n'avoir rien pour elle,
Mère-des-sept-douleurs que la Peur vient hanter
Des printemps, décrétant sa grossesse nouvelle,
Et qui sait qu'à l'endroit de ses flancs, éternelle,
Jamais ne périra la douleur d'enfanter.
Nue avec ses sillons creusés en longues rides
La Terre, où s'exalta naguère Messidor,
S'endolorit ainsi dans ce tantôt languide,
Sous le ciel, qui s'étire en longs brouillards arides,
Sans même une éclaircie où reluise un peu d'or,
Et s'endeuille aux plis longs de ses linges sévères,
Cependant qu'uniforme et lente pour le grain
Que d'Homme à pleine poigne y jettera demain
À travers l'humus détrempé, jusqu'aux ovaires,
La Pluie indolemment prépare le chemin.
Ernest Raynaud
