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 Vous vous dites : « Enfin, voilà donc une femme sérieuse, nouvelle pour moi et que j'aimerais, réfléchie et même grave, une femme qui ne rit pas à propos de tous les riens ! »
 Mais non : elle a les dents d'un bleu de Prusse très-foncé, et la préoccupation de ne pas les faire voir.

 « J'adore le beau ! » dites-vous, madame. Quel beau ? Le beau quoi ? Le beau Léandre ! car enfin, vous n'en doutez pas, pour la femme, l'art, c'est l'artiste ; d'où il résulte que :

 à Paris, en Province et même à l'Étranger, il y a dans tout ménage bourgeois un artiste qui le ronge au cœur.