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 Verse à boire, aimable hôtelier des rêves,
 Le beau vin pourpré. — N'est-ce pas ton sang ? —
 Déjà l'on entend rire sur les grèves
 L'essaim des Amours qui vient en dansant
   Frapper à l'huis clos ?

 Vite, ouvre ta porte et leur verse à boire,
 Ou les voyageurs s'en iront. Il faut
 Pour les retenir en l'auberge noire
 Des mets généreux, du vin pur et chaud :
   Donne leur ton sang.

 Toc ! toc ! Entrez tous, joyeuse cabale
 Des Tueurs-de-temps... — Ça nous tue un peu. —
 Car l'auberge est vaste et, dans la grand'salle,
 Comme un ciel couchant, rougit l'âtre en feu.
 Asseyez-vous donc. La table est servie :
 C'est mon sang vermeil, mon cœur tout en vie.
   Buvez et mangez.

   L'essaim bleu des Rêves s'essore
   Dans les aurores attendries.
   — Les fleurs qui fleuriront encore
   Seront-elles bientôt fleuries ? —

 Et Psykhé, la bonne veuve qui sait pourtant
 La stérilité des illusoires espoirs,
 Du promontoire, en l'envol de ses voiles noirs,
 Les encourage d'un geste à peine hésitant.

 De toute la hardiesse de leur foi neuve,
 Ils s'en vont, plus frais, plus légers que des prières.
 Et, si les méchants leur jettent des pierres,
 Qu'importe ? — Adieu, la bonne veuve !