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C'est un bouge suspect où de pâles buveurs
Vont s'attabler aux soirs de souffrance charnelle ;
C'est l'assommoir où sombrent toutes les ferveurs
Dans un rouge chahut d'obscènes ritournelles.
Les murs sont maculés du sang des cœurs blessés
Venus s'échouer là comme sur une grève,
Cœurs de Désespérés et cœurs de Délaissés
Contempteurs de l'amour et Renégats du rêve.
Le bouge hospitalier les reçoit tous, hélas !
Ces vagabonds que leur ennui d'être seuls navre,
Et qui sont résignés, quoique pourtant bien las,
Par la vie inutile en quête de leur hâvre.
— Mais parfois en ces lieux, par le vice requis,
Un hôte de hasard victorieux s'installe,
Et despotiquement, comme en pays conquis,
Épand une terreur de loyauté brutale.
Alors on clôt la porte ainsi que les auvents
Pour l'accomplissement de ténébreuses fêtes,
Jusqu'au jour où l'Auberge ouverte à tous les vents
Croule enfin sous les coups des dernières défaites.
À l'abri des pillards, derrière les remparts
Des bastillons qui lèvent haut de toutes parts
Leurs hourds et leurs créneaux, comme une forteresse
Et royal de splendeur, l'altier palais se dresse.
Maints seigneurs valeureux et maints aventuriers
Ont livré sous ses murs des combats meurtriers ;
Maint troubadour badin maître en gaye science
Sur le seuil a lassé l'art de sa patience…
