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 Il n'y avait personne. Les bois ténébreux semblaient des choses secrètes ne voulant pas, décidées à ne pas livrer leur mystère. Sur notre épaule se penchait une branche d'amandier en boutons, des boutons roses gonflés comme des bouches froides. Nous pensions que ces lointains, d'abord bleu tendre, puis noirs sur leurs déclins, étaient encore bleus là-bas, seraient, toujours bleus si nous nous transportions dans les indéfinis là-bas.., toujours bleus puis noirs successivement. Et les bois sombres n'ont point d'autre mystère à nous livrer que celui de leur existence même, secret qu'ils gardent malgré les lourds volumes entassés. Cette branche d'amandier fleuri, quand elle ouvrira toutes ses bouches roses à la fois, elle ne dira rien... rien sinon ce que lui fera dire le passant poète.
 La nature, est-elle donc en dehors de nous, quand elle n'est pas spiritualisée par nous ?.. J'ose la trouver impassible et scellée.
 Ce jour-là, nous redescendîmes tristement la colline.

 Quel est le bêta ou le dément qui a inventé la nature gaie ?