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Son orgueil était fait de gosiers éteints. Et si ce puits te semble chagrin, c'est des rares pistils laissés par mon respect final en son calice d'ombre.
 Or, mon ire sainte et la proximité de l'Apparition (devant laquelle je suais comme un quartier de venaison) m'ayant altéré, je descendis au fond du puits — et j'y cueillis les gouttes dernières...
 A l'orifice remonté, je ne vis plus la Soif-de-ce-pays; mais sur la margelle, à sa place, pétillait un héritage de rires sardoniques, — tandis qu'un crapaud, crachat énorme où se conservent des syllabes, coassait : Assassin!
 Je compris soudain.
 Follement je m'enfuis, n'osant me retourner vers le puits, grand œil aveugle désormais.
 En la forêt sombre où j'allai m'effacer, un oiseau rare chanta :
 — Le puits est mort joyeux de t'avoir fait plaisir, et je viens t'offrir sa gratitude intarissable.

  18 avril.

 Jet de joies qui s'épivarde dans une vasque d'espérances !
 Sous la houppe solaire éparpillant une pulvère d'or, la mer belle offre son iris calme à la terre jolie. Un navire là-bas, qui fait le taureau, meugle en partance vers un lointain bercail où les pâtres oranges, rouges, noirs, aux plumages sur la tête et sur l'échine, ont des ongles si longs appelés javelots.
 Chaque chose dégage de l'aristocratie comme une Fille de lord caracolant au Hyde Park, à l'heure du fiancé.
 Même les oiseaux ne sont plus des oiseaux, mais uniquement deux moustaches-de-brise avec, au mitan, quelque chose qui chante. L'hirondelle vous gicle dessus, flèche lancée par l'Exil. Quant aux moutons, sur la hanche de la colline, ils évoquent de grosses caresses de nourrice : grosses caresses qui auraient des pattes.
 Ce décor me cisèle la multiple impression d'un paon épanoui, d'un concile de faisans, d'un jubilé de lèvres et