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ces chatoiements de couleur attendrie, ces mièvres joliesses de forme, laissez tomber une ou deux larmes pas très amères, larmes de gamin boudeur ou de fillette trop heureuse, quelques parcelles d'épigrammes, mais si sucrées de bonté, un grain d'esplièglerie presque lascive, mais si gamine, un peu des belles crâneries de Manet, mais si estompées et tant, si l'on peut dire, dix-huitièmesièclisées, un peu aussi de cette poudre de projection sans laquelle on n'est point artiste, et vous aurez,je crois, la plupart des éléments qui il fallut à Renoir pour l'alchimie de son œuvre.

 Tout cela, on l'imagine, constitue un art singulier, à la fois simple et complexe, un art captivant, fait de la mystérieuse conciliation d'inconciliables idées.
 N'est-ce point un cas paradoxal et déconcertant que celui de ce peintre, vraiment candide comme un enfant, et pourtant si compliqué, qui a, mais lui sans nulle vicieuse préméditation, des goûts d'artificiel dignes du subtil des Esseintes, de ce peintre ingénu et naïf, sachant par je ne sais quelle révélation des philosophies aussi raffinées, de cet un peu crédule sceptique, tout instinctif, qui, si intuitivement convaincu de la futilité de la vie, de la vanité de la femme, de l'illusoire du monde, loin de tomber, pour cela, dans l'aigre pessimisme, s'égaie au contraire de ces choses, glorifie leur futilité, leur vanité, leur illusoire, et, heureux aux larmes, les proclame les très admirables, très précieux et très jolis joujoux nécessaires aux enfantines récréations de son âme...