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 Le succès tient beaucoup aux circonstances, un peu à nous-mêmes et pas du tout à la valeur intrinsèque de nos œuvres. Charlotte Corday tue Marat: et la voilà célèbre à toute éternité, parce que c'est Marat qu'elle a tué. Le même meurtre — et il s'en est certainement commis des milliers de cet ordre — exécuté avec le même courage, sous l'empire des mêmes mobiles, sur quelque tyran domestique, serait resté profondément inconnu. Tel fait d'armes héroïque, ayant des témoins, devient la proie de la renommée; sans témoins, et partant plus héroïque encore, il demeure ignoré. Un pamphlet médiocre, bien lancé et venant à point, soulève un peuple et ruine un empire. Et parfois, dans quelque recoin poudreux de bibliothèque, nous découvrons de merveilleuses pages, dont l'auteur, parfaitement obscur, avait certainement plus de génie que douze de nos romanciers à la mode.

 Sans sa querelle avec les Jésuites, Pascal auraitil été célèbre? Et n'étant pas célèbre, aurait-on recueilli ses Pensées? A quoi tient un grand homme ! Il s'est peut-être trouvé dans le monde beaucoup de Pascals qui n'ont jamais eu l'occasion d'écrire.

 La renommée est une femme que certains encensent, que d'autres violent, mais qui ne fait jamais les avances.

 On est porté, quelquefois très haut, par le succès: mais, qu'il lâche prise, la chute est d'autant plus terrible, si l'on n'a pas d'ailes soi-même.

 Le succès précipite l'opinion de ceux qui n'en ont pas.