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Un mauvais écho sous mon crâne grince.
Je voudrais n'être auprès de toi que pour mourir.

Qui souffrirait pour moi, si vous mouriez, mon prince,
Beau prince taciturne et si lent à dormir?

Les rêves les plus beaux trouveront-ils leurs formes?
Verra-t-on l'incarnation de nos espoirs?
Etre ! Pensée ! ô Normes!
S'uniront-ils jamais ? — Papillons noirs!

Des plages où c'est le printemps toute l'année,
Où la lumière, belle fille, en des ciels bleus
Toujours, se pâme et rit à gorge abandonnée,
J'ai fait venir les fleurs frêles au cœur frileux,
Pour effeuiller à tes pieds leurs coroles vierges,
Comme un enfant de chœur aux fêtes de l'été.
Et mes yeux sont les cierges
Qui veilleront jalousement sur ta beauté.

Hélas! mes triomphantes gerbes!
Pourquoi les effeuiller ainsi, dites, méchant?
Et puis on peut glisser en marchant sur ces herbes ...
Allons, bon! Vous pleurez, à présent? Quel enfant!

CHŒUR DES ENFANTS QUI REVIENNENT DE LA MESSE

Quand nous serons enfants de choeur, bientôt,
Nous aurons des robes écarlates,
Et nous gènufléchirons en tenant la chape
Des grands vieillards sacerdotaux
Dont les paroles latines
Montent vers le petit Jésus
Qui sourit, les bras tendus,
Dans les chapelles byzantines.
Alleluia.