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les côtés comme des torrents qui se hâteraient en bondissant vers un groupe unique et central.
 C'est moi ! crie chacune d'elles.
 — C'est moi, l'Argent, qui suis le Verbe de Dieu, le Sauveur du monde ! C'est moi qui suis la Voie, la Vérité, la Vie, le Père du siècle futur !...
 — C'est moi, le Verbe, qui suis l'Argent, la Résurrection, le Dieu fort, le très bon Vin, le Pain vivant, la Pierre angulaire !...
 — C'est moi, la Chair, la chair débile, qui suis pourtant la voie des Anges, la Pureté des Vierges, l'Agneau des agonisants et le bon Pasteur des morts !...
 — Et c'est moi toujours, moi le Pauvre, le Père des pauvres, qui suis le Trésor des fidèles, trésor de vermine et d'abjection, en même temps que le Roi des Patriarches et la Force des Martyrs ! C'est bien moi qui suis l'Esclave, le Conspué, l'Humilié, le Lépreux, le Mendiant horrible dont tous les Prophètes ont parlé... et le Créateur des voies lactées et des nébuleuses, par-dessus le marché !
 Mais qui donc pourrait avoir des pensées dignes de tels objets ?
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 Les désolations et les terreurs de l'Évangile étaient ambiantes à tel point pour ces bonnes gens d'autrefois, que leur aversion à l'égard des Juifs empruntait à la nature même de leur sensibilité quelque chose de prophétique.
 Non seulement les Juifs avaient crucifié Jésus ; que dis-je ? non seulement ils le crucifiaient actuellement devant eux, mais encore ils refusaient de le faire descendre de sa Croix en croyant en lui.
 Car tous les mots du Texte sont vivants.
 Pour ces âmes profondes et amoureuses, il ne pouvait être question de rhétorique ou de vaine