Ton pied charnu — dans l'ombre où gîte ma mélancolie —
O destinée, écrase un poids terrible sur mes os :
Et la faiblesse triste et solennelle des roseaux,
Qui seule est l'âme, ne saurait que croire à la folie.
Un jour, je vis une innocente et frêle jeune fille
Que séduisit un rustre malveillant qui la tua.
Le laid soupçon prit place : un escargot dans sa coquille.
Ce que je vis depuis l'accrut et le perpétua.
Au fond, j'ai désiré la paix fatale et sans retour.
Mais, la matière et les instincts ont des soucis de vivre.
Un bruit lointain de guerre — cliquetis, tambour et fifre —
Me tient l'oreille au guêt, lassé, toujours pandour.
Aux armes ! — Le sourire désolé de l'impuissance
Se vient unir au grand mépris railleur pour l'action.
Ah ! je dirais vraiment des mots subtils et clairs, si on
Pouvait en des paroles exprimer ce que l'on pense.
L'énigme nette se proclame dans le noir du cœur.
Il faut que ce martyre disparaisse. — Un glas moqueur
Répond aux invectives fabuleuses que je râle.
La lourde nuit se farde d'une lune sépulcrale.
Un vieux satyre prétendait que la luxure avait
Le don superbe d'entraîner l'esprit hors des amares,
Et qu'il n'était oh ! rien de tel que le moelleux duvet
Des chairs, où l'on enfonce, ainsi qu'un pied dans l'eau des mares.
Et je croirais à tout, si tout ne me semblait si louche,
Si tout ne s'entachait d'un ironique résultat !
Et je voudrais gémir : le pleur me reste dans la bouche.
Qui donc me crut un serf si dépravé ? Qui m'insulta ?
Il faut, sans doute, que je cherche encore dans mon âme
Quelque recoin moins tourmenté, moins pauvre, moins infâme,
Pour m'y complaire, loin du monde absurde et hobereau,
Comme on s'enfuit aux champs lorsque la ville pèse trop.
Et s'il existe, ce recoin, sera-ce enfin l'oubli ?
Sera-ce la retraite au sein du débonnaire cloître
Où la vertu de quelques-uns, dit-on, a pu s'accroître
Jusqu'à se résigner au mal, à le trouver joli ?
Louis Dumur.
